Tú

Un recuerdo olvidado.
Un boceto inconcluso de cualquier diseño tonto
que jamás terminé.
Una verdad dudosa,
imposible de confirmar.
Ver la luna al mediodía.
Un pedacito de mar.
Ver diciembre en pleno verano,
un futuro pasado,
un pasado presente
y un presente irreal

Es un recuerdo!

Ando, avanzo, observo y me detengo,
me siento frente al mar,
cierro los ojos, y te veo.
Me pongo de pie,
siento la arena,
la brisa corre, y yo te siento.
Doy la vuelta,
voy a tu encuentro
y me detengo...
Es un recuerdo!

No sé cómo decirlo

Quería escribir algo que te rasgue el alma,
quería regalarte algo hermoso,
pero solo tengo un corazón roto
y un poema loco a medio terminar,
5 horas para dormir,
un café expreso al despertar
y un montón de sueños por cumplir.

Pero aquí estoy,
sentada,
mirando el mar,
pensando en tí,
pensándonos,
sembrando naranjos en mi bañera,
dejando cada noche una historia nueva
nueva entre las sábanas;
y que mi almohada
olvide las lágrimas,
las mías, las que tanto la empapaban.

Aquí estoy,
fumando mi 67º último cigarrillo
y jurando por la última copa
que ayer tomé,
que aunque no encuentro
forma hermosa de decírtelo,
yo
te quise, te quiero y te querré.

Preguntas

Y si de verdad no vivo?
y si solo soy un intento de vida
que algún ser alado creó
para sentirse superior?


Y si solo estoy hecho
a imagen y semejanza
de la mediocridad?,
y por castigo a conocer
el Bien y el Mal
me condenaron a vivir
en este caos
que muchos se empeñan
en llamar pais?


Y si solo quiero ser feliz?
pero me conformo con ver
a otros reir mientras yo me jodo?


Y si solo quiero ser libre?
pero mi libertad
duerme de 8 a 5,
y de lunes a viernes?


Qué soy?
Quién rayos soy?


Y si solo quiero SER?
pero no logro desprenderme
de lo que me impide vivir,
ser feliz,
y consecuentemente
SER.


Cómo ser?
Nadar en las aguas de la libertad
y en ellas sembrar la fé
en las causas perdidas...
encontrarlas,
y hacer una fiesta en su honor.

(Sin título)

Quiero ser la imagen
que se queda grabada en tus ojos cuando lo cierras,
quiero ser el líquido que sacie tu sed,
quiero ser la dueña de esos ojos tímidos
y de ese manantial de amor
que sé, es tu corazón.

Pero no soy más que un trovador
que canta sus penas
en cualquier bar
de cualquier zona colonial,
en cualquier banco
de cualquier parque.

Pero no soy más que una lágrima
que noche tras noche
absorbe la almohada
del lado izquierdo de mi cama.

Pero no soy más que un televidente
de la novela que luna tras luna,
se desarrolla frente a mis ojos,
cuyo fin no veo cerca.

Pero no soy más que el frío invierno
que gris espera la primavera,
que son tus ojos,
que son tus manos,
que son tus labios,
que es tu alma.