Nota Alta

Deambulo por la sin razón, los desvaríos de mis rizos planean mi futuro. Mi muerte inminente, la explosión de mi aorta convertida en fiesta multicolor. La lluvia de mis ojos, empapan parasoles y lavan arcoiris, y deja en gris las campanas con su 'tilín' en mi nariz. Me rasco las migajas del deseo, como queriendo desprender el miedo, la espera, el olvido. La locura me seduce, y me arrastra a sus aguas, las que emanan del último cigarrillo que fumé de tus manos, que no eran las tuyas, sino las que el viento dejó, para que no te fueras por completo. En fin, sigue la ausencia haciendo presencia.